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George Gordon Byron, Lord Byron, en 1813, retratado por Richard Westall.

Poema del fin de semana: ‘En este día cumplo treinta y seis años’, de Lord Byron

Tres meses antes de morir, el gran poeta inglés escribió en Grecia este bello poema que recoge su espíritu romántico y trascendente. Con estos versos que cierran su libro 'Diarios', WMagazín abre su sección Poema del fin de semana: "Es hora de que este corazón se aquiete"...

“La poesía es más profunda y más filosófica que la historia”, afirmó Aristóteles.

“El poeta, el loco y el enamorado están plenos de imaginación”, añadió siglos más tarde Shakespeare.

“Un poeta es un mundo encerrado en un hombre”, señaló mucho después Victor Hugo.

“Un poema, en mi opinión, es un debate con Dios, y me imagino que Él entiende de esto”, dijo Derek Walcott.

Todos, algunas vez, hemos aprendido, memorizado, recitado o escrito un poema. Muchos, alguna vez, hemos corrido a refugiarnos en unos versos. Algunos, muchas veces, hemos recurrido a los poetas como escudos o aliados para reclamar, protestar o reivindicar momentos o situaciones mejores. Hay versos tan certeros, tan lúcidos y tan clarividentes… Con muy pocas cosas nos sentimos tan identificados, entendidos y comprendidos como con ciertos poemas o poetas. Incluso, echamos mano de ellos para afrontar la vida.

WMagazín brinda por la poesía cada sábado y domingo para despedir la semana y recibir la siguiente. La voz de poeta como compañía para pasar de un tiempo pasado al que viene inminente. El Poema del fin y comienzo de semana del 10 y 11 de noviembre de 2018 es uno de Lord Byron: En este día que cumplo treinta y seis años, incluido en su libro Diarios, con traducción, introducción y notas de Lorenzo Luengo, editado por Galaxia Gutenberg.

Escuchemos a George Gordon Byron, sexto baron de Byron (Londres, 1788-Misolongi (Grecia) 1824):

Lord Byron: 'En este día cumplo treinta y seis años'

Es hora de que este corazón se aquiete,
pues ya ha dejado de agitar a otros:
y aunque no pueda ser amado,
dejadme amar…

Mis días enhebran sus hojas marchitas,
las flores y frutos del amor se han ido;
el gusano, el chancro y el dolor
son míos.

El fuego que hace presa en mi pecho
como ínsula volcánica está solo;
ninguna antorcha prende a su llama
de pira funeraria.

La esperanza, el miedo, el afecto celoso,
el cariz exaltado del dolor y la fuerza
del amor no puedo compartirlos,
pero desgastan la cadena.

Mas no será así, y tampoco es aquí
donde tales ideas agitarán mi alma, ni el día presente
aquel en que la gloria adornará el féretro del héroe
o ceñirá su frente.

La espada, el estandarte, la batalla,
¡la gloria y Grecia veo alrededor!
El espartano que cayó sobre su escudo
jamás fue tan libre.

¡Despierta (no Grecia: ella está despierta),
despierta, alma mía! Piensa  a través de quién
tu savia ha de intuir el lago de su origen,
y luego vuelve a casa.

Persigue esta pasión vivificante,
indigna humanidad: así debiera
sonreírte o mirarte indiferente
la Belleza.

Si reniegas de la juventud, ¿para qué vives?
La tierra de la muerte honorable
está aquí. Salta al campo de batalla
y rinde tu aliento.

Busca -a menudo menos buscada que hallada-
la tumba del soldado, la mejor para ti;
luego mira alrededor y elige el sitio,
y toma tu descanso.

Missolonghi,
Enero 22, 1824

  • Diarios. Lord Byron. Traducción, introducción y notas de Lorenzo Luengo (Galaxia Gutenberg).

 

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