Chantal Maillard (74 años /Bruselas, 1951) es una de las poetas, ensayistas y filósofas en español más relevantes tanto por los temas que aborda como por la hondura, intensidad y el modo en que invitan a la reflexión y revisión de lo que cada persona piensa sobre ellos.

“El lenguaje funciona por contrarios, por opuestos y, por supuesto, por extremos”.

“Una vida es un cúmulo de fragmentos”.

“Cuanto más avanzamos en edad, más recordamos, reconocemos, pero no conocemos”.

“No hay verdades, sino maneras de decir y maneras de construir y maneras de ver”.

Son algunas de las ideas expresadas por Chantal Maillard en el ciclo de entrevistas que le ha dedicado CaixaForum + en la serie documental Creadores, en una charla con el periodista y poeta Antonio Lucas. Se trata de un proyecto que busca conservar y transmitir el legado de personalidades de la cultura española: artistas, cineastas, escritores, músicos o cocineros a través de su propia imagen y con sus propias palabras.

Aunque nació en Bruselas, Maillard reside en Málaga desde 1963. Tiene la nacionalidad española desde 1969. Doctora en Filosofía es, también, una gran conocedora del pensamiento y la estética orientales. En 2004 obtuvo el Premio Nacional de Poesía con Matar a Platón, en 2007 el Premio de la Crítica con Hilos. Entre sus últimos títulos están La herida de la lengua, La baba del caracol y La mujer de pie. En la indagación sobre el dolor y la línea que une vida y muerte se ha detenido en Medea. Poesía completa reúne sus poemas de 1988 a 2022.

Parte de su pensamiento y filosofía de vida se aprecian en estas ideas de la serie Creadores:

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Poema

“Un poema escrito se muere en la letra. El poema es oral y debe ser dicho porque el poema debe tener un soplo, debe tener una entonación y ese soplo no es algo adyacente, no es algo accesorio, es algo esencial al poema”.

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Infancia

“Mi infancia fueron muchas. Pienso que, ahora mismo, me aparece como hasta los veinte años. Fueron cambios de domicilio y cambios de internados”.

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Infancia y memoria

“Cuanto más mayores nos hacemos más fragmentos de esa infancia o de ese pasado lejano vuelven. Como pequeños cajones donde guardamos todo. Hay cajones que se olvidan de abrir o, simplemente, no necesitamos abrir y, en un momento dado decimos: ¡Ah, mira! aquí había… Y así vuelven cosas”.

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Ser

“Yo me llevo mal con el verbo ser. Uno está haciendo, está sucediendo más bien, está haciéndose. Y está atrasando y se está pasando una historia personal, efectivamente, pero, muchas veces, seleccionamos. Por ejemplo, Aristóteles, ¿quién es Aristóteles? Aparte de su nombre, son unos cuantos legados de escritura que han llegado hasta nosotros. Y decimos, ‘Esto es Aristóteles’. Y sí. Esto es Aristóteles. Pero es que Aristóteles se levantaba por la mañana, tomaba su desayuno, se ponía a caminar por algún sitio, vería algún pájaro o a algún semejante, volvía a su casa. Y yo me ponía a pensar: Una vida es un cúmulo de fragmentos.

Por eso insisto tanto en los intervalos, en los blancos, en la escritura. Son tan importantes como son importantes los intervalos entre los fotogramas de una vida. Solo tenemos fotogramas y parece que hacen una historia porque es como una moviola que va muy rápido, como el cine que enlaza esos fotogramas. Pero, en realidad, lo que tenemos son imágenes, intervalos y luego de todas esas imágenes seleccionamos algunas que son con las que nos quedamos y decimos: ‘Aristóteles’.

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Reconocimiento y vejez

“El tiempo de la inocencia es el tiempo como leí antes de ese no juicio, de ese ese tiempo en el que no eres apto para hacer comparaciones; pero que es un tiempo en el que descubres todo tipo de cosas, porque, precisamente, no tienes una memoria anterior. Normalmente, cuanto más avanzamos en edad, más recordamos, reconocemos, pero no conocemos.

Eso es lo triste para mí de la vejez, del envejecimiento, y es que todo es reconocido. Y parece que no hay manera ya de ponerte frente a algo sin que haya un reconocimiento. Y eso es tremendo. Porque es que el gozo está ahí: en ese conocer, en ese descubrir. Mi madre me decía: ‘Mira’. Y yo miraba. Y cogía, con un año, la arena fría, porque no era en verano, y sentías cómo esa arena se deslizaba en medio de los dedos y veía un montoncito debajo hacerse. Descubrimientos como ese hubo montones.

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Descubrimiento y filosofía

“De niña leía algo de poesía, pero no tanto hasta no terminar el colegio. La lectura de la filosofía, también, era descubrir. Era lo que yo quería. Se me abrió un universo. Se me abrió la posibilidad de descubrir mediante la palabra, descubrir mediante la argumentación, la lógica del discurso. La lógica del discurso es algo fascinante. Construimos mundos con esa lógica, nuestros mundos están construidos sobre eso. Y, muchas veces, nuestras creencias, nuestras ideologías, en realidad son lingüísticas y no nos damos cuenta. Si nos diéramos cuenta de ello, supongo que habría menos peleas, menos guerras”.

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Realidad, verdad, duda

“Son modos de argumentar, son modos lingüísticos de hacer mundos, de construir mundos. Construimos cosmologías, construimos realidades, lo llamamos realidad y creemos en ella, pero, ¿qué es la realidad? Depende de cómo lo enfoques, depende cómo lo argumentes, depende de cómo traduzcas tus propias experiencias. Como ¿qué palabras le pones a una teoría que está soportada por instrumentos, por medios instrumentales? Todo esto se construye lingüísticamente.

Entonces, hablar de la realidad, de los comienzos, de qué es la naturaleza, qué es en sí mismo todo… Eso lo hablaban los griegos y a mí me parecía fantástico. Me parecía increíble que se pudiera, además, discutir sobre ello, argumentar sobre ello y llegar a un diálogo; además, llevarles la contraria, porque una idea te parece mejor expresada de otra manera.

Creo que ya desde ese momento, tenía 13 años, empecé a saber que nada es verdad. Es decir, que no hay verdades, sino maneras de decir y maneras de construir y maneras de ver. Todavía pensaba en descubrir. Cuando descubrimos suponemos que hay una realidad ahí fuera. Descubrimos una realidad que está en sí. Eso es un peldaño que hay que saltar más adelante. Yo entonces creía todavía que podría descubrir con ayuda de todos estos filósofos”.

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Dolor

“El dolor puede ser un camino, como lo puede ser otro. Hay para quien el amor es un camino, sea lo que sea que se entienda por eso. El dolor también lo es”.

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