'Libro de buen amor. -La batalla de carnaval', de Arcipreste de Hita

En su libro más emblemático, Arcipreste de Hita, recrea el enfrentamiento que se genera entre Don Carnal y la Cuaresma, entre la vida de abundancia y el ayuno religioso:

El primero de todos que hirió a don Carnal
fue el puerro cuelliblanco, y dejolo muy mal,
le obligó a escupir flema, ésta fue la señal.
pensó doña Cuaresma que era suyo el real

Vino luego en su ayuda la salada sardina
que hirió muy reciamente a la gruesa gallina,
se atravesó en su pico ahogándola ahína;
después, a don Carnal quebró la capellina.
[…]
De parte de Valencia venían las anguilas,
saladas y curadas, en grandes manadillas;
a don Carnal le daban por entre las costillas,
las truchas del Alberche le daban en las mejillas.
[…]
La mesnada del mar reuniose en tropel,
picando las espuelas, dieron todos en él;
no quisieron matarle, tuvieron pena de él
y, junto con los suyos, le apresan en cordel.

Vencen las tropas de doña Cuaresma, y don Carnal es hecho prisionero. Un fraile le obliga a hacer penitencia, lo cual permite al Arcipreste explicar las virtudes de la confesión. Don Carnal, sin embargo, consigue escaparse tras su falsa confesión e imponerse así sobre doña Cuaresma, que se va de peregrinación a Jerusalén. El día de Pascua de Resurrección entra triunfante en el mundo acompañado de don Amor:

Víspera era de Pascua, abril casi pasado,
el sol había salido y el mundo iluminado;
circuló por la tierra un anuncio sonado:
que dos emperadores al mundo habían llegado.
Estos emperadores Amor y Carnal eran;
salen a recibirlos cuantos a ambos esperan;
las aves y los árboles hermosos tiempos agüeran,
y los enamorados más que nadie se esmeran.

• Libro de buen amor. -La batalla de carnaval-. Arcipreste de Hita. Edición de Alberto Blecua (Cátedra).

'El conde de Montecristo', de Alejandro Dumas.

El clásico de Dumas en medio de angustias y venganzas reserva un pasaje significativo para el carnaval en Roma. Por un momento los planes de Edmundo Dantés parecen apartarse de la narrativa para sentir esta fiesta a través, precisamente, de Alberto de Morcef, el hijo de quienes han desatado en él su furia de venganza, Mercedes, su gran amor, y Fernando Mondego, esposo de esta y examigo de Edmundo que lo traicionó para casarse con ella.

«Imaginemos que todas las estrellas se escapan del cielo y vienen a mezclarse a la Tierra en un viaje insensato. Todo acompañado de gritos que ningún oído humano ha percibido sobre el resto de la superficie del globo.

En este momento, sobre todo es cuando desaparecen todas las diferencias sociales. El facchino se une al príncipe, el príncipe al transteverino, el transteverino al hombre de la clase media, cada cual soplando, apagando, encendiendo. Si el viejo Eolo apareciera en este momento sería proclamado rey de los moccoli, y Aquilón, en heredero presunto de la corona.

Esta escena loca y bulliciosa suele durar unas dos horas. La calle del Corso estaba iluminada como si fuese de día; se distinguían las facciones de los espectadores hasta el tercero o cuarto piso. De cinco en cinco minutos Alberto sacaba su reloj, al fin este señaló las siete. Los dos amigos estaban justo a la altura de la Via Pontifici; Alberto saltó del carruaje con su moccoleto en la mano.

Dos o tres máscaras quisieron acercarse a él para arrancárselo o apagárselo, pero a fuerza de hábil luchador, Alberto las envió a rodar una tras otra a diez pasos de distancia y prosiguió su camino hacia la iglesia de san Giacomo. Las gradas estaban atestadas de curiosos y de máscaras sobre quien le arrancaría de las manos la luz. Franz seguía con los ojos a Alberto, y le vio poner el pie sobre el primer escalón. Casi al mismo tiempo, una máscara con el traje bien conocido de la aldeana del ramillete, extendiendo el brazo, y sin que esta vez el opusiera ninguna resistencia, le arrancó el moccoleto. (…)

De pronto, el sonido de la campana que da la señal de conclusión del carnaval sonó, y al mismo instante todos los moccoli se apagaron como por encanto.

Parecía que un solo e inmenso soplo las habría apagado. Franz se encontró en una oscuridasd profunda.

Con el mismo toque de campana se acabaron los gritos, como si el poderoso soplo que había apagado las luces hubiese apagado también el bullicio y ya nada más se oyó que el ruido de las carrozas que conducían a las máscaras a su casa. Ya nada más se vio que las escasas luces que brillaban detrás de los balcones. El carnaval había terminado».

• El conde de Montecristo. Alejandro Dumas (Literatura Random House).

'Doña Flor y sus dos maridos', de Jorge Amado

Jorge Amado logró convertir esta novela salerosa en un clásico de la literatura brasileña. Publicada en 1966, Doña Flor y sus dos maridos es toda ella casi un carnaval de la vida y los deseos y sentimeitnos. Pero el carnaval propiamente dicho tiene un momento crucial cuando el primer marido de doña Flor, Vadinho, hombre juerguista, disoluto y amante apasionado muere un domingo de carnaval disfrazado de bahiana:

«Vadinho, el primer marido de doña Flor, murió un domingo de carnaval por la mañana, disfrazado de bahiana, cuando sambaba en un grupo y en medio de la mayor animación, en el Largo de Julio, no muy lejos de su casa. No formaba parte de la agrupación; acababa de mezclarse con ella junto con otros cuatro amigos, todos con vestimenta de bahiana, viniendo de un bar de la calle Cabeça, en el que el whisky había corrido con abundancia a costas de un tal Moysés Alves, hacendado del cacao, rico y perdulario.

La comparsa tenía una pequeña y afinada orquesta de guitarras y flautas; tocaba el guitarrillo Carlinhos Mascarenhas, un flacucho celebrado en las garçonnières, ¡ah!, un tocador divino. Los muchachos iban vestidos de gitanos y las chicas de campesinas húngaras o rumanas; jamás, sin embargo, hubo húngara o rumana —o incluso búlgara o eslovaca— que se cimbreara como se cimbreaban ellas, mestizas en la flor de la edad y de la seducción.

Vadinho, el más animado de todos, al ver aparecer el conjunto en la esquina y oír el punteo del esquelético Mascarenhas en el sublime guitarrillo, se adelantó con rapidez, situóse junto a una rumana repintada, grandota, monumental como una iglesia —que podía ser la de San Francisco, pues la cubría un derroche de lentejuelas doradas—, y anunció:

—Aquí estoy yo, mi rusa del Tororó…

El «gitano» Mascarenhas, que también iba cubierto de abalorios y canutillos y con festivas argollas colgando de las orejas, le exigió al guitarrillo; gimieron las flautas y las guitarras y Vadinho se lanzó a bailar la samba con el ejemplar entusiasmo característico de todo cuanto hacía, si se exceptúa el trabajo. Remolineando en medio de la murga, zapateaba frente a la mulata, avanzando hacia ella con floreos y ombligazos, cuando, de repente, soltó una especie de ronquido apagado, le vacilaron las piernas, se inclinó hacia un lado y rodó por el suelo echando una baba amarilla por la boca, sin que la mueca de la muerte consiguiese apagar del todo la alegre sonrisa del juerguista impenitente que había sido.

Los amigos no lo atribuyeron a los whiskys del hacendado, sino a la cachaça: no hubieran bastado aquellas cuatro o cinco dosis para terminar con un bebedor de la clase de Vadinho. Pero pudo ser, sí, toda la cachaça acumulada desde el mediodía anterior, cuando inauguraron oficialmente el carnaval en el Bar Triunfo, en la Plaza Municipal, que seguramente se le había subido toda junta, de golpe, haciéndolo caer en un profundo sopor. Mas la mulata grandota no se dejó engañar: como enfermera profesional, estaba familiarizada con la muerte, la frecuentaba diariamente en el hospital. Claro que no con tanta intimidad como en este caso, en que le había dirigido ombligazos, hecho guiños y bailado con ella. Se inclinó sobre Vadinho, le puso una mano en el cuello y se estremeció, sintiendo escalofríos en el vientre y en la espina dorsal:

—¡Está muerto, Dios mío!

También tocaron otros el cuerpo del mozo, alzaron su cabeza de larga cabellera rubia, y buscaron los latidos de su corazón. Nada consiguieron, era inútil, Vadinho desertó para siempre del carnaval de Bahía.

Grande fue el alboroto en la comparsa y en la calle, así como el revuelo producido en los alrededores. Un «Dios nos salve» sacudió a los enmascarados.

• Doña Flor y sus dos maridos. Jorge Amado. Traduccón de Rosa R. Corgatelli y Cristina Barros  (Alianza).

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