Hace un siglo, en 1924, el poeta chileno Pablo Neruda (1904-1924) asombrado de lo que sentía ante un amor juvenil publicó uno de los poemarios más populares y recitados por las siguientes generaciones: Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Donde, por ejemplo, empieza cantando así en el Poema 3:

Es la mañana llena de tempestad
en el corazón del verano.

O en el Poema 6:

Te recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma

O en el Poema 9:

Ebrio de trementina y largos besos,
estival, el velero de las rosas dirijo,
torcido hacia la muerte del delgado día,
cimentado en el sólido frenesí marino.

WMagazín rinde homenaje a este libro de poemas en el Día de San Valentín, 14 de febrero de 2024, a través de cinco poemarios del siglo XXI que cantan al amor, a diferentes clases de amor y sus diferentes estadios, desde el deslumbramiento ante el amado hasta el adiós de todo sentimiento y la muerte del amado.

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Empezamos con Neruda y su

Poema 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: «La noche esta estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

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Del amor, del olvido (2009, Pre-Textos)

Darío Jaramillo (Colombia, 1947)

Un día en la penumbra te enamoras de tu amor imposible.
Una breve charla, si caso una mirada, una sonrisa leve,
un levísimo guiño inolvidable
y cae el azul entero de cielo sobre tu alma
y desfalleces de la dicha,
llueve la luz en tus adentros.
Sabes que es un amor imposible.
Sabes que no hay manera de cruza una vida con la otra,
que, acaso, fue una fortuna que un día tocaras a tu amor imposible.
Pero también sabes que es imposible tu amor,
que no lo verás más,
que el amor que le tienes a tu amor imposible
no necesita a tu amor imposible,
que amas una quimera que un día se encarnó debajo de la piel
más lejana y que más amas.

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Eros es más (2007, Visor)

Juan Antonio González-Iglesias (España, 1964)

HAY ALGO EN EL AMOR

Hay algo en el amor que pertenece
a este mundo. En los múltiples
instantes en que todo
tiene sentido desde que llegaste,
en toda la materia de pronto convertida
en regalo, pradera que pisamos,
terraza que se asoma o muralla que guarda,
también en la dulzura de los días,
en la rutina humilde de tenerte
a mi lado,
lo noto.
Pero algo en el amor no es de este mundo.
Algo que no es abstracto.
Lo pruebo, por ejemplo, en la temperatura
de tu piel, cada vez que nos quedamos
dormidos juntos, y cada mañana
en que no espero más que tu primer
beso, cuando recobras
a ciegas tu lugar entre mis brazos.
Entonces se anticipa lo que un día tendremos
definitivamente.
Para poder nombrarlo
se me hace necesaria la noción de solsticio.
No lo razono más. Es una especie
de primicia.

***

Kráter o la búsqueda del amado en el más allá (2022, Galaxia Gutenberg)

Clara Janés (Barcelona, 1940)

5

Germen
no quiebres
la simbiosis
que alberga
el cero
él y yo
en el
aún
no
aparta
de la onda
el asomo
presto
luz divide
y suma sombra
luz divide
y suma sombra
¿Cuál es
la velocidad
de la
sombra?

***

10

Tierra
que el celo
ha sumido
en blandura
sinuoso barro
que anuncia
el ardor
sostén
del volcán
amante
voraz
que tus humores
nutren
nutriendo
con lava
mi infierno
de amor.

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La belleza del Marido (2002, Lumen)

Anne Carson (Canadá, 1950). Traducción: Andreu Jaume (Lumen)

Una herida despide su propia luz
dicen los cirujanos.
Si todas las lámparas de la casa se apagaran
podrías vendar esta herida
con el resplandor que de ella surge.
Ofrezco gentil lector tan solo una analogía.

Una demora.

Utilizar demora en lugar de cuadro o pintura…
una demora en vidrio
como si dijeras un poema en prosa o una escupidera de plata.»
Eso dijo Duchamp
de La novia desnudada por sus solteros
que se rompió en ocho pedazos cuando viajaba del museo de Brooklyn
hacia Connecticut (1912).

¿Qué es lo que se demora?
El matrimonio, diría.
Ese espacio oscilante, como lo llamaba mi marido.
Mira cómo resplandece
la palabra.

***

Variaciones sobre un tema dado (2021, Visor)

Ana Blandiana (Rumanía, 1942) Traducción de Viorica Patea y Natalia Carbajosa.

¿Acaso la palabra amor
Es demasiado general, demasiado confusa,
Inexacta para lo que existe entre nosotros?
¿Acaso era adecuada hace tiempo
Cuando se trataba de dos,
Dos seres
Que se acercaban el uno al otro en la tormenta
Sin saber
Lo que les ocurriría
Sintiendo solo
Que les iba a ocurrir algo juntos?

Pero ahora, décadas después,
Cuando ya no hay distinciones
Ni líneas divisorias,
Por muy tenues que sean,
Y la palabra alma no tiene plural,
Decir te amo es una delimitación,
El subrayado de una diferencia
Que ya no existe mentalmente,
Un retroceso
De la única criatura capaz
De encarnar a los dos
Como si nos empeñásemos en averiguar
Quién de nosotros ha muerto.