Adam Zagajewski: 'En ningún lugar'

Fue un día
en ningún lugar
al volver del entierro de mi
padre,
un día entre continentes, iba perdido por las calles
de Hyde Park escuchando retazos de voces americanas,
no pertenecía a ningún lugar, era libre,
pero si eso era la libertad, pensé, preferiría
ser cautivo de un buen rey, de un cálido emperador;
las hojas fluían a contracorriente del rojizo otoño,
el viento bostezaba como un perro cazador,
la cajera en el colmado, en ningún lugar
(le intrigaba mi acento), me preguntó de dónde era,
pero lo había olvidado, tenía ganas de hablarle
de la muerte de padre, pero pensé: ya soy
demasiado viejo para ser huérfano; vivía
en Hyde Park, en ningún lugar,
where fun comes to die,
como decían no sin envidia los estudiantes de otras
universidades,
era un lunes sin carácter, cobarde,
sin forma, un día sin inspiración, en ningún lugar, ni
siquiera el penar
había adoptado una forma radical, tenía la sensación
de que el mismo Chopin en un día como ése se limitaría,
en el mejor de los casos, a dar clases
a estudiantes aristocráticas, acaudaladas;
de repente me acordé de lo que había escrito de él
gottfried Benn, dermatólogo berlinés,
en uno de mis poemas preferidos:
«Cuando delacroix anunció su teoría,
él se quedó preocupado porque no podía
justificar sus nocturnos»,
estos versos, irónicos y tiernos a la vez,
siempre me colmaron de una felicidad
casi tan grande como la música de Chopin.
Una cosa sí sabía: tampoco hace falta justificar
la noche, ni el dolor, en ningún lugar.

• De Asimetría. Adam Zagajewski. Traducción de Xavier Farré. Editorial Acantilado.
• Zagajewski: Recital. Miércoles, 25 de octubre. 20.30h / Auditorio de Conde Duque

Mercedes Cebrián: 'Derecho a la información'

En virtud del artículo 20 de la Constitución del 78
no han de ocultarnos lo que sucede
a nuestro alrededor y sin embargo yo sólo puedo
intuir, mirar por la mirilla desde fuera,
pensar que quizá sí o quizá no,
sumar las pistas, honrarlas como añicos
de una vasija griega, exhumar
los rasgos de esa cara con la que me topé
en plena excavación.

El testimonio oral me ayudaría tanto
a la reconstrucción, porque no creo en los cuerpos
sino en su parloteo, en el dispositivo que produce la charla.

Alguien me dijo un día: «no te vuelvo a contar nada
porque después te acuerdas
de lo que te conté».

Pensé que eso era bueno y resultó
que no. «Es como si un análisis de sangre,
de tan exagerado, se hubiese convertido
en transfusión». Esa fue su respuesta.

La explicación no se parece en nada al tenedor
que pedimos al ver unos palillos en la mesa.

Si finalmente llega, el asunto es más bien
qué hacer con todo eso. La información la imagino
caliente y en la mano, como esos polluelos
que se caen por error del nido tras nacer. Si son
puro temblor, si son muy feos. Me recuerdan a mí,
con el pico muy abierto
en busca de algo más.

• De Malgastar. Mercedes Cebrián. Editorial La bella Varsovia
• Mercedes Cebrián: Recital colectivo. Jueves, 26 de octubre. 19.30h / Auditorio de Conde Duque

Juana Castro: 'Caliz'

Y ahora soy
tan igual a ti madre,
que no me reconozco en el cristal
de este retrato tuyo tan presente.

Si supieras que todo…

Ahora te invitamos a continuar el poema de Juana Castro en la voz de Conchita Fernández:

https://www.palabravirtual.com/index.php?ir=ver_voz1.php&wid=3363&t=C%E1liz&p=Juana+Castro&o=Conchita+Fern%E1ndez

• Juana Castro. Conversación y lectura con Julia Uceda: Jueves, 26 de octubre. 20.30h / Auditorio de Conde Duque

Pere Rovira: 'Els dons'

¿Què donaries més per un amor de vell,
per un amor que ja s’escapa de la pell?
¿Què més em pots donar, si no has deixat marcir
les teves flors del bé, si ets bona com el vi?

Per negar la ruïna, els dolors, la ceguera,
lliguem les nostres boques amb nusos de foguera
i amb les puntes dels dits deslliguem el desmai;
el plaer és una llengua que no ens ha mentit mai,
els llavis secs i freds només hi estan per fora,
la sang i el pensament encara ens van alhora,
el desig s’alimenta del que la força perd.

I si una mala nit em sents els cos inert
(és un rellotge antic, de vegades s’avança,
o s’atura i fa el mort), aviva l’esperança:
el meu amor no entén la paraula morir;
per estimar-te sempre, no em necessita a mi.

Ahora te invitamos a escuchar el poema en la voz del poeta Pere Rovira, en el siguiente audio de Infolibre:

https://www.infolibre.es/noticias/los_diablos_azules/2016/02/26/els_dons_45502_1821.html