La película

Los años que Karen Blixen pasó en Kenia, de 1913 a 1931, con sus impresiones del descubrimiento de un mundo, del territorio, de su gente, de la naturaleza, del propio curso de la historia (la Primera Guerra Mundial), de sus emociones y búsquedas afectivas, de sus desconciertos ante la vida, de las desigualdades entre hombres y mujeres, de las reflexiones sobre las relaciones humanas y, en general, de una mujer adelantada a su tiempo están presentes en el libro de Keren Blixen Memorias de África y la adaptación al cine que realizó Sydney Pollack. El director logró captar el lirismo de los escritos de Blixen, su sensibilidad y profundidad en ese encuentro de dos mundos y del descubrimiento del suyo interior. Y con algo muy evidente y reseñable: la vocación narradora de Blixen, su talento para contar historias, para fundir realidad y ficción en las escenas donde la protagonista, Meryl Streep, arma relatos improvisados para sus reducidas audiencias. En suma, se muestran los orígenes literarios de una escritora.

La producción de la película es extraordinaria y sencilla, al mismo tiempo. Posee un aliento épico sobre la vida de una mujer en un tiempo de cambio y de sus búsquedas y batallas sentimentales en un entorno de gran belleza natural que Pollack sublima.

Las actuaciones de Meryl Streep (nominada al Oscar) y de Robert Redford, como Denys, son muy buenas. Y aunque se suele resaltar la de Streep, la interpretación de Redford es convincente y crucial para que sea creíble que la baronesa se enamore de él.

Memorias de África obtuvo siete premios Oscar: Mejor película, director, guion, fotografía, Dirección artística, Banda sonora original y Sonido.

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El libro: Memorias de África

“Yo tenía una granja en África, al pie de las colinas de Ngong. El ecuador atravesaba aquellas tierras altas a un centenar de millas al norte, y la granja se asentaba a una altura de unos seis mil pies. Durante el día te sentías a una gran altitud, cerca del sol, las primeras horas de la mañana y las tardes eran límpidas y sosegadas, y las noches frías”.

Este comienzo de la autobiografía que escribió Keren Blixen es no solo uno de los más conocidos, sobre todo por la primera frase, sino que plasma a la perfección el tono, ritmo, sensibilidad y detalles con que la baronesa cuenta su vida en Kenia. La obra está poblada de descripciones ante el asombro de descubrir un mundo físico, social, cultural y emocional. Se detiene en aspectos cotidianos acompañados de reflexiones sobre la vida y la gente.

Aunque Karen Blixen salió de Kenia al borde la bancarrota y descorazonada ante el destino que tuvo su relación con Denys y su posterior muerte, el libro es sereno y hermoso. No hay afán de revancha, solo interés en rescatar el lado luminoso de lo que vivió. Fue su primer libro, que la hizo muy reconocida y luego famosa y que le abrió las puertas a sus futuros relatos.

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FRAGMENTO

Debo a Denys Finch-Hatton el mayor, el más delicioso placer de mi vida en la granja: volar con él sobre África. Allí, donde no hay carreteras o hay muy pocas y donde se puede aterrizar en las llanuras, volar se convierte en algo de real y vital importancia en tu vida, te abre un mundo. Denys había traído su avión Moth; podía aterrizar en mi pradera de la granja sólo a unos cuantos minutos de la casa y volábamos casi todos los días. Cuando vuelas sobre las tierras altas africanas tienes unas vistas tremendas, sorprendentes combinaciones y cambios de luz y de color, el arco iris sobre la tierra verde iluminada por el sol, las gigantescas nubes verticales y las grandes y salvajes tormentas negras, que te rodeaban a toda velocidad corriendo y danzando. Las fuertes y contundentes lluvias blanquean el aire oblicuamente. El lenguaje se queda corto para expresar la experiencia de volar y tienes que terminar inventando nuevas palabras. Cuando has sobrevolado la Falla Grande y los volcanes de Suswa y Longonot, has viajado más allá, hasta las tierras que hay al otro lado de la luna. Otras veces puedes volar tan bajo que ves los animales en las praderas y te sientes como Dios cuando acababa de crearlos y antes de que le encargara a Adán que les pusiera nombre.

Pero no son las visiones, sino la actividad lo que te hace sentirte feliz, y la alegría y la gloria del aviador es el vuelo en sí. La gente que vive en las ciudades vive triste y esclavizada porque en todos los movimientos sólo conoce una dimensión; sigue una línea, como si fuera conducida por una correa. La transición desde la línea hasta el plano en dos dimensiones, cuando paseas por un campo o por un bosque, es espléndida, es una liberación de los esclavos, como la Revolución Francesa. Pero en el aire eres llevada a la completa libertad de las tres dimensiones; después de largas épocas de exilio y de sueños, el añorante corazón se lanza en los brazos del espacio. Las leyes, la gravitación y tiempo.

(…)

Aquí, en las tierras altas, cuando han pasado las grandes lluvias y en la primera semana de junio las noches comienzan a enfriar, aparecen las luciérnagas en los bosques. Una tarde veías dos o tres, audaces estrellas solitarias que flotaban en el aire claro, subiendo y bajando como si montasen sobre una ola o como si hicieran reverencias. Siguiendo el ritmo de su vuelo sus diminutas lámparas se encendían o se apagaban. Podías coger un insecto y resplandecía en la palma de tu mano; producía una curiosa luz, un misterioso mensaje que convertía la carne verde pálido en un pequeño halo a su alrededor. A la noche siguiente había centenares y centenares en los bosques.

(…)

Denys Finch-Hatton había venido de uno de sus safaris y se había quedado una pequeña temporada en la granja, pero cuando comencé a deshacer la casa y a preparar las cosas y no pudo quedarse allí, se fue a vivir a la casa de Hugh Martin en Nairobi. Desde allí venía todos los días en automóvil hasta la granja y cenaba conmigo, sentándose —hacia el final, cuando yo había vendido mis muebles— en un cajón y con la comida sobre otro. Nos quedábamos allí hasta muy avanzada la noche.

Unas cuantas veces Denys y yo hablamos como si de verdad fuera a dejar el país. Él consideraba a África su hogar y me entendía muy bien, compartiendo mi pena conmigo, aunque se riera de mi angustia por dejar a mi gente.

—¿Crees —decía— que no puedes vivir sin Sirunga?

—Sí —respondí.

Pero la mayor parte de las veces, cuando estábamos juntos, hablábamos y actuábamos como si el futuro no existiera; nunca se había preocupado mucho por él, como si supiera que podía aprovechar fuerzas desconocidas para nosotros, si quería. Naturalmente estaba de acuerdo con mi plan de dejar que las cosas marcharan y que la gente pensara lo que quisiera. Cuando él estaba allí parecía algo completamente normal y a nuestro gusto estar sentados sobre unas cajas de embalaje en una casa vacía. Me citaba un poema:

Debes dejar tu triste cantinela

por otra más alegre.

Nunca vendré por piedad,

siempre vendré por placer.

Durante aquellas semanas solíamos hacer cortos vuelos sobre las colinas de Ngong o sobre la Reserva. Una mañana Denys vino a buscarme muy temprano, cuando estaba saliendo el sol y luego vimos a un león en la llanura, al sur de las colinas.

Habló de empaquetar sus libros, que llevaban muchos años en mi casa, pero nunca lo hizo.

—Tenlos tú —me dijo—, yo no tengo dónde meterlos. No se podía decidir adónde iría cuando se cerrara mi casa. Una vez, siguiendo los insistentes consejos de un amigo, llegó a ir en automóvil hasta Nairobi para echar un vistazo a los bungalows que había para alquilar, pero volvió tan disgustado por lo que había visto que ni siquiera quería hablar de ello y durante la cena, cuando empezó a hacerme una descripción de las casas y de sus muebles, se calló y se quedó sentado en silencio, con una repulsión y una tristeza en su rostro que eran muy raras en él. Había estado en contacto con un tipo de existencia que le resultaba insoportable.

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Cine club literario 2025

80 años: El retrato de Dorian Gray, de Oscar Wilde, y su vigencia inquietante popularizada por el cine.

70 años: Las diabólicas, de Clouzot, o la película que renovó el suspenso y el terror psicológico.

60 años: Doctor Zhivago, de David Lean, el cine épico sobre el amor, la pasión y la guerra basado en la novela de Borís Pasternak.

50 años: Tiburón, cuando de Spielberg cambió las reglas del cine comercial gracias al libro súper ventas de Peter Benchey.

40 años: El beso de la mujer araña, de Héctor Babenco, fiel a la novela de Manuel Puig que confrontó a la izquierda y al autoritarismo

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